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Ils sont artistes, intellectuels, militants politiques et associatifs ou encore sportifs. Tous ont le même amour pour Marseille et pour l'OM. À l'initiative de l'universitaire Médéric Gasquet-Cyrus et de l'ancien journaliste sportif Patrick Fancello, ils se sont associés pour signer une tribune que La Provence publie en exclusivité. En voici le texte, rédigé par Arnaud Maïsetti, Médéric Gasquet-Cyrus et Jean-Paul Delfino.
L'OM ne tient pas dans un club de foot.
L'OM ne tient pas dans des colonnes de chiffres alignées.
L'OM ne tient pas en place. L'OM occupe tout l'espace de Marseille et déborde. L'OM déborde du stade, du jour et du soir, du Nord au Sud, de l'Est à l'Ouest. L'OM de Noailles à la Plaine, de Belsunce à Saint-Charles, des Caillols à l'Estaque, de Bonneveine jusqu'aux Aygalades, des docks aux cités. Et au-delà. L'OM est au-delà, du Massif de l'Étoile qu'elle porte sur son maillot jusqu'à celle qui brille dans les yeux du minot la première fois qu'il lève les yeux sur ses virages qui débordent.
L'OM ne tient pas dans 90 minutes.
C'est, chaque jour, jusque dans la nuit, les paroles qui vibrent entre amis et collègues ; c'est les verres d'avant-match, le sandwich englouti sur les marches du stade, c'est la montée dans les tribunes, la ferveur, la clameur, le "OUAIS !" jailli de 67 395 bouches quand le ballon fouette les filets de but... C'est, au retour, les mots qu'on échange comme des sourires, c'est parfois les larmes et les silences aussi ; c'est ne jamais finir le match.
L'OM, c'est chanter à s'en briser la voix et chanter encore. C'est la musique des coeurs battus à l'unisson. C'est les cris d'épuisement que rien n'épuise. C'est Michelet assourdi de klaxons les jours de victoire ; c'est le Vieux-Port noir de monde les soirs de triomphe ; c'est ce qui nous fonde et nous déborde.
L'OM est cette ville. C'est sa culture populaire.
C'est du théâtre, du cinéma, du chant, des tableaux, des danses, du drame, du tragique, de la comédie ; c'est la vie.
L'OM est cette ville. Et sa force. Débordante et bruyante, désordonnée, métissée, engatsée, râleuse, aïolisée.
L'OM, c'est le oaï dans les virages, fumigènes rouge vif qui embrasent l'air chargé de fougue, écharpes qui tournoient, bleu ciel et blanc jeté sur la ville. L'OM ne tient pas dans deux lettres : c'est l'âme de Marseille.
Ce n'est pas un logo, c'est un logos, une parole qui circule de bouche à oreille, d'un virage à l'autre. Ce n'est pas un logo, ce sont des figures, des visages, des tronches, des gens.
Ce n'est pas un ego, c'est un nous qui s'en fout des couleurs de peau.
Il n'existe dans aucun bilan comptable : seulement dans la chair et le coeur de ses supporters, transmis de génération en génération, depuis les quarts de virage d'un Vélodrome où les enfants se laissaient glisser jusqu'aux murs repeints des contours de Depé.
L'OM est sa propre légende : elle ne s'achète pas, ne se programme pas, ne se décide pas.
L'OM ne tient pas dans un project.
L'OM brasse dans ses furies tous ceux qui viennent du large et se retrouvent dans son antre : toutes les classes le rêvent, tous les ailleurs lui appartiennent.
Du lundi au dimanche, ses groupes de supporters lui consacrent leurs jours et leurs forces, avant de prendre la route comme on prend la mer : pour chasser les horizons. Ils lèveront les drapeaux et chanteront plus fort qu'eux-mêmes. L'OM, c'est eux - et tous les autres.
La seule agora de l'OM, c'est nos rues, nos bars, nos salons devant la télé, nos corps massés devant le camion-pizza et nos virages.
L'OM ne rentre pas dans le rang. Il ne rentre pas se coucher. Il ne rentre pas dans la langue nouvelle des comptables, dans les placements calculés des entrepreneurs. Il ne répond à aucun algorithme.
Seulement aux chants renvoyés de virage en virage sur les collines qui l'enveloppent. L'OM ne connaît de la sagesse que sa folie douce ; il n'a de mesure que dans la démesure.
L'OM n'appartient ni aux joueurs, ni aux présidents, ni aux managers, tous de passage.
L'OM est à sa ville, à son histoire, à son peuple.
Et personne, non, dégun ne "normalisera" l'OM.
Il appartient à ceux qui le portent et en transmettent l'amour.
Il appartient à ceux qui l'aiment. Pour ce qu'il est.
Imparfait, humain.
Comme nous.
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Personne n'en sait rien et on s'en branle mais au moins il fait du clic
